煊墨坐在樟木箱旁，手里摩挲着那枚从石像上取下的银簪。簪头的菊花纹里藏着个极小的暗格，早上他用细针挑开时，发现里面卷着卷更细的竹简，竹片薄如蝉翼，上面用朱砂写着“海外传医记”几个字。展开竹简，里面记载着苏婉当年随商船南下的经历：“南洋有疫，患儿高热惊厥，以当地沉香配‘安神调’变奏，三日而愈。”旁边还画着艘简易帆船，船舷边标着个小小的菊花记号，与柏林寄来的那盆菊花花盆上的符号如出一辙。
“她早就走过这条路了。”煊墨把细竹简递给围过来看的街坊，“六百年前，她就带着草药和琴音跨过了山海，现在轮到我们了。”他指着窗外渐渐暗下来的天色，书院门的灯笼一盏盏亮起，暖黄的光透过窗棂落在松风琴上，琴尾的铜丝映着灯光，组成个模糊的“苏”字，“传承不是守着故纸堆，是让菊香漫过山海，让每个需要的人都能闻到。”
诊室里突然安静下来，只有艾草在暖炉里燃烧的噼啪声，和老李调试琴弦的轻响。张记老板的婆娘突然抹起眼泪：“想起小时候奶奶用艾草给我治肚子疼，当时只觉得呛，现在才知道，这味道里藏着多少心思。”王大爷把琴形木牌往孩子们手里塞：“拿着，这是咱的根，走到哪儿都不能丢。”
出发前一晚，老李在松风琴的琴盒里铺了层菊花坡的泥土，说要让琴“带着老家的气息”。炳坤把孩子们的画一张张抚平，有幅画上，中德孩子手拉手围着松风琴，天空飘着一半是终南山的云，一半是柏林的雪，画的背面写着“苏婉姐姐说，音乐没有国界”。煊墨则把那卷“海外传医记”拓片仔细收好，拓片的边角用艾草汁浸过，带着淡淡的防虫香气。
凌晨的咸阳机场，孩子们背着装满野菊种子的小书包，叽叽喳喳地像群刚出笼的雀儿。赵姐的宝宝被抱在怀里，手里攥着片琴叶紫菀，叶片上的纹路在灯光下清晰如琴谱，她时不时把叶片往嘴里塞，引得周围人发笑。煊墨望着舷窗外渐渐亮起的晨曦，突然觉得，苏婉从未离开——她就在这菊香里，在这琴音里，在每个孩子清澈的眼睛里，跟着他们一起，飞向更远的地方。
飞机起飞时，舷窗外的西安城渐渐缩小，书院门的青石板路像条蜿蜒的丝带，缠绕在城市的脉络里。煊墨打开手机，屏幕上是小宇发来的消息：“师父，我把松风琴的仿制品修好了，放在诊室最显眼的地方，街坊们来看病时，我就给他们弹‘安神调’。”消息下面附着张照片，仿制品的琴尾刻着“代传”两个字，旁边摆着盆刚发芽的野菊，嫩绿色的芽尖顶着晨露，像个小小的惊叹号。
他合上手机，看向身边熟睡的孩子们。莉莉的麻花辫搭在琴盒上，辫梢的菊色缎带随着气流轻轻晃动；赵姐的宝宝把琴叶紫菀压在脸颊下，嘴角带着满足的笑意。松风琴的琴身在行李架上安静躺着，琴盒里的菊花坡泥土散发着淡淡的腥气，混着机舱里的空气，竟生出种奇异的安稳感。
煊墨知道，这场远行不只是为了回应质疑，更是为了完成一场跨越六百年的接力。就像苏婉当年带着草药和琴音登上商船，他们带着绘本和种子飞向异国，让医道的种子在新的土壤里发芽。而那些藏在银簪、竹简、琴声里的秘密，终将在不同肤色的孩子笑声里，长成新的风景——就像终南山的野菊，无论种在西安还是柏林，只要有阳光和雨露，总会开出一样金黄的花。