说完，他像是再也待不下去，猛地一挥手，像驱赶什么晦气的东西：“走！”转身，几乎是逃也似的，挤开门口的人群，大步流星地走了。
那两个年轻的工商，如蒙大赦，赶紧松开摸着铐子的手，灰溜溜地跟了上去。
灰蓝色的制服，像一股退潮的脏水，转眼就消失在新风巷污浊的夜色里。
看热闹的人群，也像被风吹散的浮萍，悄无声息地散了。马兰花跑得最快，连滚带爬地钻进自家门板后，“砰”地一声关得死死的。
狭窄的铺子里，只剩下王师傅、周建刚、林秀云，还有地上那条叠好的喇叭裤。
死寂。
只有周建刚粗重压抑的喘息声。
王师傅没看他们，他走到门框边，看着那个被扳手砸出来的破洞。枯瘦的手握住还嵌在木头里的扳手把，用力一拔！
“哐当！”
沉重的扳手被他随手扔进了墙角那个敞开的工具箱里，发出沉闷的撞击声。
他这才转过身，走到林秀云面前。
林秀云还保持着那个姿势，背靠着冰冷掉灰的墙，身体微微发抖。
手里，依旧死死攥着那把小小的剪刀，指关节因为过度用力而呈现出一种病态的惨白，手背上青色的血管清晰可见。
剪刀尖刺破了掌心一点皮肉，渗出细小的血珠，混着冷汗，黏腻腻的。
王师傅浑浊的目光落在她攥着剪刀的手上，又缓缓移到她惨白如纸、泪痕狼藉的脸上。
那张年轻的脸，写满了惊魂未定、屈辱和一种近乎崩溃的茫然。
老头没说话，只是看着她的眼睛。那眼神很深，像两口沉淀了太多岁月风霜的古井。
半晌，他才开口，声音不高，沙哑得像久经风霜的大山，却带着一种沉甸甸的、能砸进人心里的力量：
“丫头，”他叫了一声，很轻，“脊梁骨弯了，就真站不起来了。”
脊梁骨弯了，就真站不起来了…
这句话，像一道带着电流的惊雷，不是劈在耳边，而是狠狠劈在了林秀云死死攥着剪刀、几乎痉挛的心口上！
她猛地一颤！
像是被这句话抽走了全身的力气，又像是被这句话猛地戳破了那层死死支撑着她、让她攥着剪刀准备拼命的硬壳。
所有的恐惧、委屈、愤怒、后怕…在这一瞬间，如同决堤的洪水，轰然冲垮了最后一道堤坝！
攥着剪刀的手指，倏地松开了。
“当啷…”
一声清脆却异常微弱的轻响。
那把沾着她掌心一点血痕的、冰冷的小剪刀，掉落在积满灰尘和木屑的水泥地上，弹跳了一下，安静地躺在了灰土里。
与此同时，大颗大颗滚烫的眼泪，像断了线的珠子，再也无法抑制，汹涌地从林秀云通红的眼眶里滚落下来。
一滴，两滴…重重地砸在灰扑扑的地面上，砸在那把小小的剪刀旁边，洇开一小片一小片深色的、湿漉漉的痕迹。
她背靠着冰冷的墙，身体顺着粗糙的墙面慢慢滑下去，最终无力地跌坐在地上。
她没有放声大哭，只是肩膀剧烈地、无声地抽动着，眼泪像开了闸的洪水，无声地奔流。
仿佛要把这一夜，这一天，这几个月积攒的所有委屈、惊惶、不甘和恐惧，都随着这滚烫的液体，冲刷干净。
王师傅看着她无声恸哭的样子，布满沟壑的脸上没有任何表情，只有眼底深处，掠过一丝不易察觉的痛惜。
他默默地弯下腰，捡起地上那把沾了灰和血点的小剪刀，用粗糙的拇指抹掉上面的灰尘，轻轻放回缝纫机台面上的针线盒里。
然后，他走到周建刚面前。
周建刚还僵在那里，像座凝固的雕像。手里还虚握着那把并不存在的扳手，手臂上的肌肉僵硬地绷着，眼睛里的血红还没完全褪去，胸膛依旧剧烈起伏。
刚才那爆发出的、几乎要毁灭一切的暴怒，此刻变成了沉重的、无处发泄的压抑，沉甸甸地压在他身上。
王师傅抬起枯瘦的手，没说话，只是用力地、重重地拍了一下周建刚宽厚却紧绷的肩膀。
“啪！”
一声闷响。
这一巴掌，像是带着某种奇特的力量。周建刚紧绷的身体猛地一震，眼里的赤红迅速褪去，取而代之的是一种更深的疲惫和茫然。
他僵硬地转动脖子，看向自己的师傅。
王师傅没看他，浑浊的目光扫过这间一片狼藉、充斥着硝烟和绝望气息的破铺子，最后落在墙角那台沉默的缝纫机上。
“收拾收拾。”老头的声音依旧沙哑，却带着一种尘埃落定后的平静，“日子，还得过。”